Justo al terminar de escribir la pequeña preview de Ragnarok que publicábamos hace unos días hablaba de una escena en apariencia intrascendente, un detalle del God of War de 2018 que precisamente por su sutileza corría el riesgo de pasar desapercibido entre el ruido, la furia y las cinemáticas de sopapos en portentoso plano secuencia. Era como digo un gesto sencillo, calmado, el de un padre que hacía ademán de acariciar a su hijo en el hombro y el de un espartano que dudaba y finalmente decidía no hacerlo; el de un hombre al que le habían enseñado a cerrar su corazón, y que se creía en la obligación de transmitir justo eso. Ese hombre era Kratos, por descontado, y por eso aquella era en mi opinión la escena más importante del juego. Por su fragilidad, por su sinceridad, por la honestidad que encerraba; por lo que nos contaba sobre el personaje, y sobre un conflicto mucho más jodido y cercano que el que enfrentaba a todos sus dioses. Porque la inmortalidad nos queda muy lejos, pero de reprimir nuestros sentimientos todos sabemos un rato.
Recuerdo escribir también que por el momento en Ragnarok no había podido encontrar nada semejante, porque el problema de resultar magistral es que dejas el listón muy alto. Sí había encontrado espectáculo, contundencia y momentos diseñados para hacerte aflojar una lágrima fácil, por fortuna acompañados de pequeños brotes de ese tipo de mimo al narrar y de una sensibilidad que no se limitaba a dibujar un Kratos cansado. Todo estaba bien, todo funcionaba y todo apuntaba a otra epopeya fenomenal llena de momentos para el recuerdo, pero tras ese primer arañazo a los nueve reinos quedaba por encontrar esa chispa de verdad pura que traspasase la pantalla y te hiciera creer todo lo demás. La que confirmase que no había sido un mero espejismo.
Hoy, por fin, puedo decir que la he encontrado. Que las he encontrado.
